Эрнест Хемингуэй Во весь экран По ком звонит колокол (1840)

Приостановить аудио

— Что это такое значит?

— Три раза, — сказала Пилар. 

— Один у тебя уже был.

— Только три раза?

— А у многих людей ни разу, — сказала ей Пилар. 

— Ты точно помнишь, что она плыла?

— Удержаться трудно было, — сказала Мария.

— Значит, верно, плыла, — сказала Пилар. 

— Ну, раз так, вставай и идем в лагерь.

— Что это за вздор про три раза? — спросил Роберт Джордан у женщины, когда они шли через сосновый лес.

— Вздор?  — Она искоса глянула на него. 

— Это совсем не вздор, мой маленький англичанин.

— Что же это, колдовство, вроде гаданья по руке?

— Это так и есть, все gitanos это по себе знают.

— Но мы не gitanos.

— Да.

Но тебе повезло.

Бывает иногда, что везет не только цыганам.

— Значит, ты это всерьез сказала про три раза?

Она как-то странно посмотрела на него.

— Оставь меня в покое, Ingles, — сказала она. 

— Не приставай ко мне.

Ты еще слишком молод, чтобы я с тобой разговаривала.

— Но, Пилар… — сказала Мария.

— Молчи, — ответила ей Пилар. 

— Один раз у тебя уже было, еще тебе осталось два.

— А у тебя сколько было? — спросил ее Роберт Джордан.

— Два, — сказала Пилар и подняла два пальца. 

— Два.

И третьего уже не будет.

— Почему? — спросила ее Мария.

— Да замолчи ты, — сказала Пилар. 

— Молчи. Ох, уж эти мне молокососы!

— Почему не будет третьего? — спросил Роберт Джордан.

— И ты тоже молчи, понятно? — сказала Пилар. 

— Молчи.

Ладно, сказал себе Роберт Джордан.

Меня на это не возьмешь.

Я знаю немало цыган, и все они с причудами.

Да, впрочем, и мы тоже.

Разница только в том, что мы честно зарабатываем свой хлеб.

Никто не знает, от какого племени мы происходим, и что мы унаследовали от него, и какие тайны скрывались в дремучих лесах, где жили наши прародители.

Мы знаем только, что мы ничего не знаем.

Мы ничего не знаем о том, что с нами случается по ночам.

Впрочем, когда это случается днем, это очень хорошо.

Что случилось — случилось, но вот этой женщине не только непременно нужно было заставить девушку сказать, хотя та этого не хотела, — ей нужно взять это себе и сделать своим.

Ей нужно примешать к этому какую-то цыганскую чертовщину.

Может быть, ей и нелегко пришлось там, на горе, но только что, на опушке, она одержала верх.

Если б то, что она сделала, было сделано со зла, ее стоило бы застрелить.

Но это было не со зла.